(Immagine dal web)
La
glorificazione dei tempi passati è come la risacca del mare. Conchiglie nude,
pesci marci, fisso lo sguardo nel vuoto a disegnare un grottesco fuggire, uno
stanziale divenire, un impero promiscuo, torrioni massicci e impolverati, e
gelati, da leccare prima che crema imbratti sostegno, prima che baffi marroni
si colorino ai lati della bocca. Una statua s'impone alla vista. L'uniforme
decolla il santo. Coglioni di mulo. La pira brucia nella pietra. Parole incise
su basamenti di marmo. Chini gli schiavi si rivolgono a Medina per la prima
preghiera. Vestali brune in candida seta. Vestigia brulle scaricate nei fossi e
studiate dai gabbiani.
La
glorificazione dei tempi andati si lamenta del vano tentativo. Tatuaggi,
piercing, giungla di cemento e asfalto. Ciminiere, urlanti rockers e forsennati
riti. Incidenti laconici schiantano il vento sopra gli angoli scalfiti. Tutto
ciò che porto a testimonianza mi cambia. Abbasso gli occhi sopra tanta
insensata nudità celata. Sollevo dal suolo la bisaccia. La carico in spalla.
Esistono verbi che nessuno sa coniugare in un tempo relativo adeguato alla vita
che ghiaccia.
farò finta che non mi sia piaciuto (anche se non mi chiamo rossella:)
RispondiEliminaah sei arrivata anche su Crackonti allora :)
Eliminasì però non entra nel blog roll, allora ti "cracko" anonima;)
Eliminanon so nemmeno cos'e' un blog roll... :) cracka cracka...
EliminaIspiratissimo pezzo, anche se a colpirmi nel profondo è stata l'immagine in alto: quando saremo settanta miliardi (dopodomani) quello lì non sarà l'aspetto di tutto il pianeta: sarà l'aspetto dell'angolo più bello e più vivibile...
RispondiEliminaCassandra dice "dopodomani e' un altro giorno. ma gia' si vede."
Eliminaqueste considerazioni mi appartengono un po': a dir il vero, non riesco più nemmeno a fare osservazioni, occhi stanchi, ma sempre vigili, bocca aperta, ma nessun verbo ne fuoriesce, sarei già pasto degli uccellini lassù, se non ci fossero uccellacci anche peggiori qui giù /
RispondiEliminalo so: mangiano tutto loro.
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